Recuerdos

bolis

Amamos la mierda, amamos quedarnos con cosas que no valen, somos cosas, en ocasiones somos mierda. Pregúntate cuantos apegos tienes y si te pesan en las mudanzas, pregúntate si rodearte de recuerdos te aferra más a la vida o a la muerte. Si eres vida… felicidades, por el contrario vete encargando la esquela.

Pero luego están ellos, los bolígrafos. Desplazamos a los bolígrafos en sus cementerios de invalidez dentro de botes de conserva reutilizados. Lo hacemos para evitarles el sufrimiento de fallecer sin escribir el último verso posible. Les dejamos ser el inútil a la espera de un intento.

Nosotros somos más bolis que sus tintas y dibujamos los amaneceres y atardeceres según la voz y los ojos que nos miran. Empezamos el verano cuando nos sale del inicio y nos vamos a dormir cuando lo permiten los latidos, después de habernos tropezado, tal vez, con el deseo que olvidó en papeleras el sosten en medio de un sofoco.

No somos capaces de creernos que han puesto poesía en los bancos de las calles mientras cierran los bares. Que sale el sol con la boca abierta en una frase que es un muro. Que no se puede vomitar por la ciudad y gritarlo por los coches.

Que no quiero ser abrazos gratis para que me sonrian más las amistades, que soy la borde que me sale, que me riego, y la amable que te concedo. Que no sé fingir ni los orgasmos como para hacerlo en tu cara creyendome tu fan.

No sé, yo es que con el sueño despierto no escribo ni de amor ni de pollas, y con la noche encendida me cuesta dormir.

Estoy mirando mis bolis y creo que hoy tampoco será su día.

(La chica metáfora)

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